Шаманские сказки Алтая. Аромат жизни

Лес был полон запахов. Все, что населяло его, и из чего он был соткан, творило свой аромат. Цветы, травы, деревья, грибы, земля, воздух леса были сотканы из тысяч запахов. Ручейки, спускавшиеся с вершин гор, несли в себе свежесть снега, воздух был наполнен солнцем и дыханием ветра, каждое живое существо рождало в мир леса, только присущий ему запах и он звучал неповторимо в этой пахучей симфонии мира. Интересно, чем пахну я, размышлял Маленький Шаман, отдыхая в наполненном жаром солнца гуще березовых ветвей.

Когда я, еще был человеком, я наверно пах дымом костра, запахом шкур, из которых была сшита моя одежда, сухими травами, наполнявшими мое жилище и возможно, еще чем-то своим не ясным, но присущим только мне. Запах может рассказать о любом очень много, жив он или умер, здоров или злая лихоманка болезни мучает его тело. У страха свой запах, у радости, печали или грусти – свой. Но ведь я сейчас не животное и не человек, я да же не растение и не камень.

Я что-то иное, меня невозможно видеть или слышать простым людям, я, конечно, могу общаться, но этот голос скрыт от них, меня чувствуют деревья и животные и да же некоторые особенно чувствительные и внимательные люди. Но имею ли я свой запах и какой он? Хорошо если бы он напоминал землянику или еще лучше мед. А вдруг я пахну как старый гриб или гнилая вода, лесной клоп или еще что ни будь не очень приятное.

– Лисица, твой нос удивительно чуток, – обратился маленький шаман к своей рыженькой соседке, – чем я пахну для тебя?

– Ты пахнешь Березой, ничего приятного, самый вкусный запах для меня, это заячий или мышиный. – Облизнулась лисица и сладко зевнула.

– Мышь, это вкусно, – подтвердил ежик, – а лучше всего пахнут большие жирные улитки, и еще, конечно, толстые белые червячки, живущие под корой трухлявого пня.

– Чем же я пахну? – Задумался Маленький Шаман.

– Ты пахнешь тем, в чем присутствует твоя сущность – лесом и цветами, мхом, грибами, дождем и снежинками.

Только жизнь имеет свой аромат, отдавая его миру, и подтверждая свое присутствие в нем. А ты уже перешел порог существования, ты бессмертен для нашего мира, – прошептала самая древняя в лесу лиственница, – Живое отдает свой аромат миру, говоря ему, я есть, а ты Дух, пахнуть тебе не чем.

Маленький Шаман ощутил, как грусть стала наполнять его сущность, но вдруг, что-то озорное, давно забытое, проявилось в нем. Я знаю! Я буду творить ощущения запаха у всех, к кому я захочу прикоснуться или кто соприкоснется со мной. Я буду самым вкусным и приятным воспоминанием, для тех, кто может чувствовать аромат. И Маленький Шаман отправился к стойбищу людей, живших у края его леса.

Путь для него был не долог. Он давно не заходил на территорию людей, и при человеческом существовании он не любил общаться со своими соплеменниками, Но теперь у него было любопытство, звери чувствовали его, и не удивлялись его присутствию. А среди людей только единицы могли ощущать его, и то не понятным страхом, возникавшим в них, или неосознанной тревожностью наполнявших их сердце. Первым, кого встретил он, был пастух, гнавших своих лошадей на высокогорные пастбища. Очутившись за его спиной, он проник в человеческую память, лошади, почуявшие Маленького Шамана, забеспокоились, заржали, замотав головой, как будто отмахиваясь от чего-то.

Пастух, сопровождавший их, вдруг ощутил запах дыма родного очага, вкус его любимой еды. Воспоминания о доме наполнили его, захотелось развернуться и направиться к родному очагу, а ведь время еще не пришло. Что-то не так.

Маленький Шаман ощутил, что наполнил душу пастуха волнением и тоской о доме. Запах сочных пастбищ, свежий снег перевалов, аромат кедровой рощи, напоенной солнечным светом, пастух дышал этим. Сердце забилось чаще, и он с веселым криком погнал табун в горные долины. А Маленький Шаман уже приютился около древнего старика, греющегося на солнышке не вдалеке от своего аила. Сколько еще осталось ему радоваться миру, старик не знал. Даже память уже стала покидать его. Вдруг он ощутил запах чего-то чудесного, давно утерянного в долгих странствиях по земле. Так пахли руки матери, когда он был совсем маленьким. Похлебкой, земляникой, молоком. Угасающий взор старика затуманила слеза, он ощутил материнские нежные руки на своем лице, тепло материнского тела, обнимающего его. Сладкое ощущение легкости струилось из души старика, и он заснул, видя себя мальчиком, бегущим на встречу к матери и отцу, стоящими на фоне аила в лучах заходящего солнца.

Он бежал легко и свободно, не ощущая веса собственного тела, фактически летя над землей. А родители улыбались ему, звали, открывали свои любящие объятия малышу. Улыбка осветила лицо, на котором морщинами прописывались годы жизни, свет струящийся из этих ощущений разглаживал их, и лик счастливого ребенка проступал сквозь них.

Маленький Шаман потихоньку покинул старика, одарив его сладкими воспоминаниями давно прошедших дней. Шаман отдыхал, тихонько покачиваясь в березовых ветвях колыхающихся под ветром.

Сколько чудесных мгновений предстоит ему, в будущих его путешествиях и встречах, когда он станет пробуждать давно ушедшие ароматы воспоминаний. Это весело, это лучшее волшебство. Я пахну радостью и печалью, грустью и весельем. Я аромат жизни, пусть других, но это замечательный дар которым владею я, ощущал Маленький Шаман.

Автор неизвестен. Рассылка пришла на мыло - подпись:Творческая мастерская АНИМА.Хорошо написано и Маленький Шаман - очень славный!Да?